rotina.

Os dias passam
como o carro do lixo
dia à dia
porta à porta
costa à costa
preguisosamente...
flores chegam na madrugada.

Meu capital é a poesia
minha biblia é Rosa
minha capital é a vida.

um navio ainda negreiro.....

Navio Negreiro
...
'Stamos em pleno mar.
Dois infinitos Ali se estreitam num abraço insano,
Azuis, dourados, plácidos, sublimes...
Qual dos dous é o céu? qual o oceano?
...
Senhor Deus dos desgraçados!
Dizei-me vós, Senhor Deus!
Se é loucura... se é verdade
Tanto horror perante os céus?!
....

Castro Alves
(Antônio Frederico de Castro Alves, poeta baiano nasceu em 14 de março de 1847 )


brincando de catavento...

(Hoje e todos os dia é da poesia
do poema,
da fome,

do esquema
e de todo o conflito social.
Um navio negreiro,
desenhado na água
sol na terceira margem
nuvens esculpidas ao vento,
à deriva.)

maracujá do mato.......

A chuva

já molhou as folhas
gota à gota...
água em seu caimento tórrido
Molhando sua boca na minha.

A chuva
espalhou nas calçadas as flores
que caiam
uma a uma
derramando saudade
e silêncio.

água caindo sem pressa....

olhando a chuva derreter pedras de sal.......

Vendo com a alma
e dispersando
no mundo
o que é livre...
o que é leve,
levo

leve comigo.
O que é chumbo
pertence ao mundo....
que aliás pra ser imundo só falta
realmente
o i......de igreja.

A vida é filosofia pura
a realidade é de açúcar e sal.......

olhando a distância....

Nem sou

Nem sei

Nem sabe ....

talvez.....um barco......um arco.....um escudo contra o vacilão.

Adoecida...amolecida.......amortecida....

é banzo

é gripe

é vontade de ficar em silêncio

observando apenas o desabrochar das flores.

zona da mata......é linda.....

Do sertão ao mar

do mar à mata

passando pela chuva

pra chegar ao açúcar

ao corte da cana

ao cabôclo de lança

que adoça a comida

o doce....o cravo

não adoça o suor .....

a vida.....é lida

que escorre em rugas

molhando a boca seca nos canaviais

dos homens e mulheres queimados de sol.

(affff..que saudades do meu amor!!!!!!)

hoje tem bolo de maracujá.....

O quê é o samba
sem poesia
sem dor
sem melancolias...
sem Noel, amor
o quê é um samba sem filosofia.

uma colcha de retalho incolor
um arco iris sem chuva
um jardim sem flor

pra fazer um samba
samba meu bem
é só abrir meu peito
encharcado de alma.